A Prestação de Contas de Natalia no Rio

Entrei no salão de massagem mal iluminado na periferia do Rio de Janeiro, o ar úmido da noite grudando na minha pele como a respiração de uma amante. O lugar era uma joia escondida, longe das armadilhas turísticas de Copacabana, com uma fachada discreta e neon rosa desbotado piscando 'Massagens Sensuais'. Dentro, o cheiro de incenso de jasmim e sândalo pairava pesado, misturado ao leve sal do oceano próximo. Uma suave bossa nova brasileira tocava de alto-falantes escondidos, criando um ritmo que pulsava nas minhas veias. Eu tinha chegado em uma escala de Moscou, pilotando meu voo, mas essa parada tinha virado algo bem mais intoxicante. Natalia Semyonova já estava lá, seu corpo esguio de 1,68m silhuetado contra as cortinas de contas que levavam aos quartos privativos. Aos 25 anos, a gata russa tinha aquele fogo intenso e apaixonado nos olhos cinzentos que acelerava meu pulso toda vez. Seu cabelo castanho ondulado e longo caía pelas costas, emoldurando o rosto oval e a pele clara que brilhava sob as luzes âmbar quentes. Ela usava um vestidinho simples que abraçava seu corpo magro e os seios médios, o tecido sussurrando contra as pernas ao se virar pra mim. A gente vinha se rodando em voos há meses—olhares roubados na cabine, conversas carregadas em hotéis de escala—mas essa noite, ela tinha confidenciado pra Lena Vasiliev, nossa colega fogosa, que precisava de uma 'fuga'. Lena, com traços afiados e um sorriso safado, tinha arranjado esse lance sáfico no salão, e agora me chamou pra entrar na jogada. As apostas eram altas. Natalia me mostrou um e-mail mais cedo: uma mensagem que ameaçava o emprego dela, de algum figurão sombrio com fotos de indiscrições passadas. 'Renuncie ou isso vai pra rua', dizia. As mãos dela tremiam ao me mostrar, a paixão virando vulnerabilidade. Foi...