A Prestação de Contas de Irene na Suíte Secreta

As portas do elevador se fecharam atrás de nós com um chiado suave e pneumático, selando Irene e eu numa subida particular pra suíte escondida lá em cima, bem acima de Paris. As paredes espelhadas refletiam nossas silhuetas infinitamente, a elegância dela toda posada se multiplicando num corredor hipnotizante de tentações, enquanto o zumbido fraco da máquina vibrava pelo chão, sincronizando com o ritmo acelerado do meu coração. Boatos daquele encontro louco no terraço ainda rodavam pelos círculos de elite que a gente frequentava — sussurros de escândalo, de uma modelo que dançou perto demais da beira, seu abandono safado quase pego em fotos granuladas de celular que podiam acabar com carreiras. Eu quase ouvia os tons abafados na minha mente, os murmúrios julgadores de donos de galerias e insiders de moda que a gente tinha encantado por anos, mas enquanto o elevador subia suave, aquelas vozes começaram a sumir como ecos distantes. Mas aqui, nesse refúgio discreto com vista pra agulha reluzente da Torre Eiffel, aquelas vozes sumiram de vez, substituídas pelo silêncio íntimo da nossa respiração compartilhada e pelo cheiro sutil do perfume dela — jasmim e baunilha, quente e inebriante — pairando no espaço confinado. Irene se virou pra mim devagar, seus olhos cor de avelã pegando a luz suave e dourada do painel de controle, um sorriso sofisticado curvando seus lábios carnudos pintados de vermelho escuro. Ela era a elegância em pessoa, seu corpo magro coberto por um vestido preto justo que abraçava suas curvas sem pedir desculpas, o tecido sussurrando contra sua pele oliva clara a cada movimento sutil. Eu bebia a visão dela, o jeito que o vestido realçava o inchaço suave dos seus peitos médios, a cintura afinando, os quadris se abrindo, mexendo com memórias daquele terraço onde a risada dela se misturava...