A Oferta Interrompida de Dalia

A pesada porta de carvalho do meu gabinete particular no museu rangeu nas dobradiças antigas, o som ecoando como um suspiro dos túmulos de faraós há muito silenciados. Lá estava ela — Dalia Mansour, enquadrada no batente, o cabelo cinza claro como cinzas frias captando o tremular das velas como fumaça de um incensário antigo, cada fio brilhando com um fulgor etéreo que parecia puxar as sombras mais pra perto. O ar engrossou com o cheiro de papiro envelhecido e cera de abelha tremulante, o teto abobadado do quarto adornado com hieróglifos desbotados que pareciam observar a chegada dela com olhos sabidos. O amuleto aninhado entre as clavículas dela brilhava com uma promessa mais velha que as relíquias ao nosso redor — ouro gravado com símbolos de deuses da fertilidade, pulsando fracamente como se vivo com a batida do coração da antiguidade. Eu senti aquilo então, aquela puxada, fundo no peito, uma força magnética que mexia com memórias de rituais que eu só tinha lido em pergaminhos mofados, meu coração batendo contra as costelas como um tambor de guerra chamando o divino. Quando os olhos âmbar dela encontraram os meus, poças de mel derretido refletindo as chamas das velas, um arrepio desceu pela minha espinha, acordando desejos que eu tinha sufocado em nome da ciência. Ela não era uma visitante qualquer vagando pelos salões públicos do museu; ela era uma oferta, elegante e misteriosa, a pele oliva bronzeada brilhando sob a luz suave das peças que sussurravam de deuses esquecidos — estátuas de Isis e Hathor de sentinela, os olhos de pedra brilhando com aprovação. Meu pulso acelerou, sangue correndo quente pelas veias, cada nervo aceso com a certeza de que o destino a trouxe pra esse exato momento. Eu já imaginava o calor da pele dela debaixo dos meus...