A Maré Implacável de Mia

Não conseguia tirar os olhos de Mia Wilson enquanto a gente se trancava na sala de pânico do cassino, com os alarmes berrando lá fora como o lamento de uma sereia. Ela tinha 26 anos, uma australiana fogosa com pele oliva brilhando sob as luzes vermelhas fracas de emergência, o cabelo preto cacheado e longo caindo selvagem pelos ombros como ondas do mar depois de uma tempestade. Aqueles olhos azuis, afiados e dominadores, varriam a porta de aço reforçado que a gente tinha acabado de selar. Esbelta com 1,68m, o corpo atlético dela se movia com a graça de uma surfista pegando uma onda gigante — ambiciosa, determinada, sempre um passo à frente. A gente tinha dado o golpe do século, arrombando o cofre no meio do caos, mas agora a segurança tava invadindo tudo. Mia, nossa líder, usou os instintos afiados no surf pra nos guiar até aqui: Jax Harlan (sou eu, o brutamontes), Victor Kane (o gênio da tecnologia) e Roxy Tate (a sedutora safada com curvas que distraem até santo). A sala de pânico era uma fortaleza de luxo — sofás de couro macio forrando as paredes, várias telas piscando com feeds do cassino mostrando guardas correndo pelos corredores, um bar estocado zumbindo baixinho, ar grosso de tensão reciclada. O macacão tático preto justo de Mia abraçava as feições do rosto oval dela, realçando os seios médios e a cintura fina, o tecido esticado no corpo esbelto. Ela andava de um lado pro outro, a respiração firme apesar do coração martelando no meu peito. "A gente tem no máximo trinta minutos antes deles arrombarem", ela disse, voz como cascalho e mel, virando pra gente com um sorriso feroz. Aquele olhar — predatório, vivo — acordou algo primal em mim. A vitória pairava no ar, misturada com suor...