A Ignição Pulsante de Mia

O clube underground pulsava como uma besta viva, seu coração sujo enterrado sob as ruas indiferentes da cidade. Corpos escorregadios de suor se contorciam na pista de dança, luzes estroboscópicas cortando a névoa de fumaça e desejo. Eu me encostava na varanda sombreada com vista para tudo, Victor Kane, o cara que tornava esse caos lucrativo. O ato de estreia da noite era Mia Wilson, uma australiana de 26 anos cheia de fogo, com cabelo preto cacheado e longo caindo solto, olhos azuis afiados como vidro quebrado, e um corpo esguio de pele oliva que se movia como pecado líquido. Ela tinha entrado mais cedo, toda ambiciosa pra caralho mascarando os nervos de estreia, rosto oval determinado, 1,68m de energia acumulada num cropped preto justo e saia de couro abraçando os peitos médios e a cintura fina. Eu via ela subir no palco, o rugido da galera virando expectativa. Mia pegou o microfone, a voz cortando os beats pesados de grave — um timbre cru e rouco com aquele sotaque aussie, letras pingando fome sem filtro. Ela jogou cada pingo de nervoso na performance, quadris balançando hipnoticamente, cachos pretos quicando enquanto dominava o espaço. O corpo esguio dela arqueava sob as luzes, pele oliva brilhando, olhos azuis travando na plateia como se desafiasse a desviar o olhar. Era elétrico; ela não tava só cantando, tava seduzindo o rolê inteiro. Do meu ponto, eu sentia o puxão. Garotas ambiciosas como ela eram minha especialidade — talento cru pedindo o empurrão certo. Enquanto o show dela explodia no pico, gemidos tecidos na melodia imitando algo bem mais íntimo, meu pulso acelerava. Ela me avistou aqui em cima, nossos olhos se cruzando num estalo que prometia mais que shows. A música terminou num crescendo de aplausos, mas o verdadeiro show tava só começando....