A Fúria Ciumenta do Treinador Reivindicando Natalia

Bati a porta da suíte do hotel atrás de mim, o eco reverberando pelo espaço luxuoso como um trovão. A competição fora de casa deixava todo mundo no limite, mas naquela noite, era o meu sangue fervendo. Natalia Semyonova, minha estrela da ginástica, minha chama secreta, estava parada perto das janelas do chão ao teto com vista pro skyline reluzente da cidade rival de Moscou. Aos 25 anos, ela era uma visão de fogo russo — corpo esguio de 1,68m, pele clara brilhando sob a luz fraca do lustre, cabelo castanho ondulado comprido caindo pelas costas como uma cachoeira de seda. Seus olhos cinza, afiados e tempestuosos, piscaram pra mim enquanto eu me aproximava, o pingente que eu dei pra ela — uma silhueta prateada de ginasta gravada com nossas iniciais — brilhava contra a clavícula dela, aninhado logo acima dos seios médios esticando a regata justa de competição. O ar tava grosso com o cheiro do perfume baunilha dela misturado com o leve cloro da piscina onde ela treinou mais cedo. Rumores tavam rastejando pelos chats do time: Marco, aquele juiz italiano convencido, sussurrando no ouvido dela durante o aquecimento, a mão dele demorando demais no ombro. Meus punhos se fecharam só de pensar. Ela era minha desde aquela primeira sessão exaustiva dois anos atrás, o corpo dela se dobrando pros meus comandos, a paixão dela acendendo sob meu olhar. Mas naquela noite, o ciúme me arranhava, cru e primal. Atravessei o carpete felpudo em três passadas, meus ombros largos tensos sob a polo de treinador, olhos cravados no rosto oval dela, aqueles lábios carnudos entreabertos em antecipação ou desafio — ainda não dava pra saber. "Natalia", rosnei, voz baixa e mandona, parando a centímetros dela. Ela não recuou, mas a respiração dela falhou, mamilos levemente visíveis através do...