A Fuga Andaluz de Isabella

O sol andaluz mergulhava baixo sobre fileiras infinitas de vinhas, pintando as colinas de ouro. Lá estava ela, Isabella, empoleirada num muro de pedra desgastado, o caderno de esboços aberto, o cabelo escuro preso pela brisa. Nossos olhares se cruzaram pela vinha, e naquele instante, eu soube que esse caminho de trilha me levara direto pro problema — do tipo que começa com um sorriso e termina em lençóis embolados. A doçura dela escondia um fogo, e eu já tava pegando fogo. Eu tava fazendo trilhas pelas redondezas de Sevilha há dias, atrás daquele tipo de solidão que limpa a mente depois de noites demais na cidade. A vinha se estendia como um mar verde, pesada com a promessa de uvas amadurecendo, e o ar zumbia com cigarras. Foi quando eu a vi. Isabella Garcia, embora eu ainda não soubesse o nome dela. Ela tava sentada de pernas cruzadas num cobertor aquecido pelo sol no meio das vinhas, o caderno de esboços equilibrado nos joelhos, o lápis voando pela página com um foco que fazia o mundo sumir ao redor. Eu parei, a mochila pesada nos ombros, atraído pelo jeito que a luz da tarde tardia dançava na pele oliva dela. Ela era esguia, toda linhas graciosas, o cabelo castanho escuro longo caindo em cascatas levemente onduladas que ela distraída enfiava atrás da orelha. Um vestidinho de sol branco simples colava levemente no corpo dela, balançando na brisa. Algo nela — doce, despretensiosa, mas intensamente viva — me puxou pra mais perto. ‘Posso me juntar a você?’, eu perguntei, mantendo a voz leve enquanto me aproximava. Ela olhou pra cima, olhos castanhos escuros se arregalando só um pouquinho antes de suavizarem num sorriso amigável. ‘Claro que não. Eu sou Isabella. Só fugindo do caos de Madri.’ O sotaque dela envolvia...