A Fratura das Especiarias do Coração de Putri Ayu

A chuva chicoteava o telhado, transformando o mundo num borrão de prata e sombra, mas os olhos de Putri Ayu prendiam os meus como uma promessa que a gente sabia que não ia cumprir. O vestido molhado dela colava em cada curva, e naquele momento, com as luzes da cidade piscando lá embaixo, eu senti a fratura começar — não só no coração dela, mas no meu também. Uma última vez, antes de tudo mudar. Os ecos do gala ainda zumbiam nos meus ouvidos enquanto Putri Ayu e eu escapávamos dos salões lotados do instituto, subindo as escadas de serviço pro telhado. O ar lá em cima tava grosso com o cheiro de chuva que vinha aí, do tipo que promete lavar os triunfos e tensões da noite. Ela tinha acabado de deixar todo mundo de queixo caído com sua criação infundida de pouch, os jurados quase chorando com a sinfonia de especiarias que ela tinha tecido. Mas nos bastidores, os sussurros viraram revelações — Elena, de todas as pessoas, a rival de língua afiada que tinha feito a denúncia anônima contra os métodos nada ortodoxos de Putri, tinha confessado tudo. Não só isso; ela tinha ajudado na defesa discretamente, puxando cordas pra validar a fusão inovadora de Putri de especiarias balinesas com técnicas francesas. Putri se encostou na grade do telhado, seu elegante vestido de coquetel preto balançando levemente na brisa. Suas longas ondas soltas de cabelo castanho escuro pegaram as primeiras gotas grossas de chuva, emoldurando seu rosto moreno quente como um halo. Aqueles olhos castanhos profundos, tão gentis mas sedutores, encontraram os meus com uma mistura de gratidão e algo mais pesado, não dito. "Marco", ela disse baixinho, a voz com aquele sotaque indonésio melódico, "Elena... ela me contou tudo essa noite. Foi a denúncia dela, mas...