A Forma Imperfeita de Alice

O nicho no jardim do Palazzo Pitti nos escondia como um segredo, hera enrolando nas pedras antigas. Os olhos verdes jade de Alice pegavam a luz que ia sumindo, seu afro caramelo emoldurando a pele de porcelana. Eu passei uma pena ao longo da clavícula dela, a respiração dela falhando. "Me adore", ela sussurrou, minha musa mandando no mestre. Mas enquanto o desejo enrolava mais forte, eu senti a mudança — minhas mãos reivindicando mais do que ela oferecia. O ar no nicho do jardim do Palazzo Pitti ficava pesado com jasmim e a promessa do anoitecer. Alice Bianchi andava na minha frente, seu vestido de seda esmeralda sussurrando contra as pernas, o tecido grudando nas curvas de ampulheta dela como se fosse pintado. Ela era confiante, brincalhona, virando pra me dar aquele sorriso que sempre me desmontava — lábios curvados só o bastante pra sugerir safadeza. "Vem, Dante", ela chamou baixinho, a voz com um tom provocante. "Não me diz que você tá com medo de uma sombra." Eu segui, o pulso acelerando. A gente tinha fugido da gala lá dentro do palazzo, as risadas da elite de Florença ficando pra trás. Esse cantinho escondido, emoldurado por arcos de pedra cobertos de hera e flores noturnas florescendo, parecia nosso mundo particular. Mas naquela noite, algo fervia mais fundo. Ela se sentou na beira de um banco de mármore, cruzando as pernas pra que a fenda do vestido mostrasse um pedaço da coxa — pele de porcelana brilhando no crepúsculo. Seu afro caramelo volumoso pegava a brisa, selvagem e indomado, emoldurando aqueles olhos verdes jade que travaram nos meus. Eu sentei do lado dela, perto o suficiente pra sentir o calor irradiando do corpo dela. "Você parece uma deusa fugida dos afrescos", eu murmurei, meus dedos roçando o braço dela....