A Farra Ciumenta de Solteiro da Sarah

Não dava pra acreditar que eu tava invadindo a festa particular no penthouse do Victor Lang disfarçado de 'planejador de despedida de solteiro'. As portas do elevador se abriram revelando a suíte enorme na cobertura com vista pro skyline cintilante de Paris ao entardecer. Lustres de cristal jogavam um brilho quente sobre sofás de couro elegantes, um bar lotado brilhando com garrafas de uísque e champanhe top de linha, e janelas do chão ao teto enquadrando a Torre Eiffel como um amante distante. O ar zumbia com jazz suave de caixas escondidas, mas a tensão real crepitava entre Sarah David e Victor. Sarah tava lá, minha Sarah, a gata francesa de 25 anos com cabelo preto liso comprido caindo como seda da meia-noite pela silhueta esguia de 1,68m. Seus olhos verdes brilhavam com aquela confiança quente que eu conhecia tão bem, mas naquela noite piscavam com inquietação. Pele clara brilhava sob a luz ambiente, rosto oval marcado de determinação apesar da curva oval do corpo esguio com peitos médios apertados num vestido coquetel preto justo que provocava a cintura fina e as pernas longas. Victor, aquele filho da puta presunçoso com queixo afiado e terno sob medida, pairava perto demais, mão possessiva na lombar dela enquanto fuçavam pastas de eventos na mesinha de mármore. Eu tinha seguido eles até ali depois de ouvir a ameaça de chantagem do Victor mais cedo naquele dia — algo sobre fotos comprometedoras de um ensaio fotográfico louco que ele torceu pra virar alavanca. Sarah, sempre a modelo profissional, tinha sido enrolada pra planejar a despedida de solteiro do melhor amigo dele, mas eu sabia que era mais. Meu sangue fervia vendo os dedos dele roçarem o braço dela. Ela pegou meu olhar pela porta de vidro, um sutil arregalar dos olhos, mistura de alívio...