A Faísca de Shirin no Cofre Silencioso

O speakeasy subterrâneo embaixo do château de Paris pulsava com um coração secreto, escondido atrás de uma parede falsa nos porões labirínticos de uma das propriedades mais luxuosas da cidade. Luzes âmbar fracas piscavam de decantadores de cristal alinhados em prateleiras de mogno, lançando sombras alongadas que dançavam como conspiradores pelos tetos de pedra abobadados. Sussurros de jazz de um saxofone solitário se enroscavam no ar denso, carregado com o cheiro de conhaque envelhecido e perfumes raros usados pela elite que escapava pra cá das suas jaulas douradas. Eu, Kai Voss, tomava um copo de absinto no canto mais afastado do bar de obsidiana polida, meus dedos traçando a borda fria enquanto eu varria o salão com os olhos. Eu tinha vindo pra Paris atrás de boatos de uma gala da alta sociedade lá em cima, mas a verdadeira emoção tava aqui embaixo, onde fortunas eram apostadas em murmúrios e olhares. Aí ela entrou — como uma faísca no cofre silencioso. Shirin Tehrani, embora eu ainda não soubesse o nome dela, deslizou pela porta escondida com a graça natural de quem manda na noite. O cabelo dela, loiro morango, levemente ondulado e longo, caía em cascata bagunçada sobre os ombros, pegando a luz como ouro fiado. Com 1,68m, o corpinho miúdo dela tava envolvido num vestido preto justo que abraçava o rosto oval, a pele clara brilhando de um jeito etéreo, olhos verdes afiados e brincalhões, varrendo o salão com uma mistura de triunfo e nervos elétricos. Peitos médios sutilmente realçados pelo tecido colado, o corpo atlético e magro se movia com energia espontânea, como se ela tivesse acabado de deixar o destino pra trás. Ela era a perfeição miúda, irradiando aquele perigo brincalhão que acelerava meu pulso. As bochechas dela tavam coradas, lábios entreabertos num sorriso secreto, e tinha...