A Exposição Escaldante de Grace no Apê

No momento em que me ajoelhei debaixo da pia dela, com a chave inglesa na mão, a câmera da Grace clicou. O cabelo roxo lavanda dela emoldurava aqueles olhos azuis bem abertos, inocentes mas curiosos, enquanto o vapor do vazamento se enroscava ao nosso redor como a respiração de um amante. Mal eu sabia que aquela única foto ia arrancar a fachada tímida dela, transformando o apê apertado dela num nevoeiro de pele suada e pegadinhas sussurradas. Eu consertava vazamentos nessa cidade há anos, mas nada me preparou pro apê da Grace Mitchell. Era um daqueles apês caixote em Brooklyn, paredes tão finas que dava pra ouvir a respiração dos vizinhos, e cada canto entupido do charme fresquinho dela vinda do meio-oeste. Ela me chamou pelo interfone com uma voz melosa no chiado, se desculpando um monte pelo gotejar que tinha começado logo depois que ela desempacotou a última caixa. Grace tava ali na porta, corpinho miúdo engolido por um suéter oversized que escorregava de um ombro, revelando a curva delicada da clavícula dela. O cabelo roxo lavanda caía em ondas suaves até os ombros, emoldurando um rosto que gritava aventura inocente — olhos azuis grandes brilhando com aquela maravilha de olhos arregalados que só uma transplantada de 21 anos podia ter. "Mike? Graças a Deus você chegou", ela disse, mordendo o lábio inferior enquanto a água caía da torneira da cozinha como uma chuva insistente. "Eu acabei de me mudar de Ohio, e esse lugar já tá desmoronando." Eu sorri, erguendo a caixa de ferramentas. "NYC te dá as boas-vindas de braços abertos e canos furados, Grace. Vamos ver o que a gente tem." Ela me levou pelo corredor estreito, short jeans colado nas quadris magros dela, o apê cheirando a tinta fresca e perfume floral leve dela. A...