A Escolha Sombria de Farah

As luzes do festival piscavam lá embaixo como estrelas espalhadas, lançando um caleidoscópio de cores que dançavam pelas encostas íngremes das terras altas, mas aqui em cima, no mirante das terras altas, o mundo se resumia só a ela — Farah Yusof, com seu cabelo preto longo preso em coques space buns meio pra cima, chicoteando selvagemente no vento crescente que trazia o thump ritmado distante dos tambores e o cheiro forte de fumaça de lenha das fogueiras comemorativas. O frio mordia minha pele, arrepiando os braços, mas meu sangue corria quente enquanto eu via ela subindo, cada passo uma provocação deliberada contra as nuvens de tempestade se formando lá em cima. Ela tinha seguido minha dica, me rastreando até essa beira do mundo no pico do caos da celebração, a determinação dela acordando algo primal em mim, a emoção de um andarilho de ser caçado em vez de caçar. Eu via ela se aproximando, sua pele oliva brilhando sob a luz prateada pálida da lua que realçava os contornos suaves das bochechas e o arco delicado das clavículas, olhos cor de avelã travando nos meus com aquela intensidade sonhadora que sempre me desmontava, puxando fios de desejo que eu tinha enterrado sob camadas de solidão nômade. Tinha algo romântico no jeito que ela se movia, corpo esguio cortando os ventos como um navio fatiando ondas, o vestido simples de festival colando na sua forma de 1,68m, o tecido fino tremulando pra revelar vislumbres de pernas tonificadas e o balanço sutil dos quadris que falava de uma confiança quieta. Meu pulso acelerou, martelando nos ouvidos mais alto que o uivo do vento; isso não era só um encontro, um rolê casual no meio da festa. Era uma atração, inevitável, carregada com o tipo de fome que festivais criam nos cantos...