A Emoção Dominante de Emily no Compartimento do Motor

A sirene uivava pela noite, perfurando o silêncio da estação de bombeiros como uma falsa promessa de caos. Era logo depois da meia-noite, e eu, Jake Riley, pulei da cama junto com o resto da equipe. Meu coração batia forte não de medo, mas da corrente elétrica que vinha se formando entre nós a semana toda. Emily Taylor ia na frente, suas ondas loiras mel balançando a cada passada graciosa, seu corpo atlético e magro cortando os corredores escuros. Aos 25 anos, essa gata britânica de pele clara e olhos castanhos-avermelhados tinha a gente todo na palma da mão, seu rosto oval marcado por aquela determinação serena que acelerava meu pulso. A gente se amontoou no compartimento do motor, o espaço enorme ecoando com nossos passos. Caminhões vermelhos gigantes se erguiam como guardiões silenciosos, o cromo polido brilhando fraco sob as luzes do teto que a gente acendeu correndo. Ferramentas penduradas nas paredes, mangueiras enroladas como serpentes prontas pra atacar, e o cheiro fraco de óleo e borracha pairando pesado no ar. Sophie Grant, nossa colega fogosa de cabelo curto escuro e sorriso malicioso, vinha logo atrás de Emily, o uniforme abraçando suas curvas do mesmo jeito provocante. O alarme era falso—um erro no sistema—mas ninguém se mexeu pra sair. O pingente de Emily, aquela delicada corrente prateada com um coração, balançava devagar contra o peito dela enquanto ela varria o lugar com os olhos, seus seios médios subindo e descendo com respirações controladas. Eu cruzei o olhar dela, e lá estava: aquele brilho cúmplice, o convite sem palavras. "Alarme falso, time", ela disse, a voz macia como seda, com um tom provocante. "Mas já que a gente tá aqui..." Sophie riu, encostando no para-lama de um caminhão, os olhos dela pulando entre nós. O risco de tudo—portas da estação...