A Elegância Quebrada de Clara

A cortina mal tinha caído quando peguei o olhar dela do outro lado do backstage lotado, Clara Weber, toda elegante e composta no vestido de ensaio, cabelo loiro-cinza captando as luzes fracas como um halo. O ar nos bastidores tava grosso com cheiro de maquiagem e figurinos encharcados de suor, o zumbido elétrico da adrenalina pós-apresentação correndo por toda conversa, todo passo apressado. Meu coração batia forte no peito, um tambor sincronizando com os ecos fading do aplauso que ainda reverberavam nos meus ouvidos. Rumores rodavam pela trupe sobre a gente—sussurros de olhares roubados em ensaios noturnos, minhas mãos demorando demais na cintura dela enquanto eu ajustava a postura, aqueles momentos em que nossas respirações se misturavam perto demais, quando o cheiro de jasmim e pó de palco dela invadia meus sentidos e me deixava tonto. Eu sentia o peso daqueles olhares em nós mesmo agora, as vistas de lado dos outros dançarinos e da equipe, as imaginações deles correndo soltas com o que suspeitavam que fervia entre o coreógrafo e a estrela bailarina. Ela se movia como seda líquida, alta e esguia, olhos azuis guardando segredos que aceleravam meu pulso, olhos que pareciam perfurar direto o caos pra me achar, prometendo profundezas que eu morria de vontade de explorar. Hoje à noite, depois que o aplauso morresse, eu sabia que não aguentava mais esperar, a tensão que se acumulou em ensaios infinitos finalmente exigindo alívio, meu corpo vibrando com uma necessidade que ensaios sozinhos nunca saciavam. O canto atrás do arco proscênio nos chamava, um bolsinho escondido de sombras onde o mundo sumia, seu abraço mofado um contraste brutal com as luzes fortes do palco que a gente tinha deixado pra trás, um lugar onde ar empoeirado e o rangido fraco de madeira antiga iam cobrir nossa indiscrição. Eu...