A Dor Observada de Vera no Esconderijo

O alcove da biblioteca do retiro a envolvia como um segredo, prateleiras imponentes com volumes antigos sobre lendas sérvias, o ar denso com o cheiro de papel envelhecido e madeira polida, misturado a um leve traço de cera de abelha das superfícies lustrosas que pareciam guardar séculos de sussurros. Cada respiração que eu tomava carregava a intimidade mofada de histórias esquecidas, me puxando mais fundo nesse refúgio sombrio onde o tempo em si parecia suspenso. Vera estava lá, seu longo cabelo prateado metálico e brilhante captando a luz fraca do abajur em ondas reluzentes, rabo de cavalo liso e reto no meio emoldurando seu rosto oliva claro enquanto ela se debruçava sobre um livro de danças kolo, seus dedos esguios virando as páginas com uma reverência que despertava algo primal em mim. Aqueles olhos cor de avelã, distantes e assombrados, passeavam pelas páginas, mas eu sabia que minhas palavras da noite anterior ainda ecoavam na mente dela — palavras sobre posse, sobre como eu gravaria sua essência na pedra para sempre, sussurradas nas horas escuras quando a guarda dela estava baixa, sua respiração quente contra minha pele enquanto ela jazia vulnerável ao meu lado. Eu via isso na tensão sutil dos ombros dela, no jeito que os lábios se entreabriam levemente como se provando aquelas promessas de novo, sua mente repetindo a intensidade do meu voto de imortalizar cada curva, cada suspiro dela. Ela achava que estava se escondendo, recuando nesse cantinho para pesquisar os passos circulares dos nossos ancestrais, mergulhando no folclore rítmico da nossa linhagem como se isso pudesse ancorá-la contra a maré de nós dois, mas a atração entre a gente era mais forte que qualquer folclore, um fio invisível pulsando com calor e inevitabilidade. Eu observava das sombras, meu pulso acelerando na curva elegante do pescoço...