A Dor Escolhida de Dewi nos Braços Reverentes

O sol mergulhava baixo sobre o mar de Bali, pintando o céu em traços de âmbar e violeta, enquanto Dewi se movia no ensaio no pavilhão aberto. O ar tropical quente carregava o cheiro salgado do oceano, misturando com o perfume doce e leve das flores de frangipani dos jardins próximos, envolvendo a gente como um véu invisível de sedução. Cada passo dela mandava um farfalhar suave pelo ar, os pés descalços batendo ritmados nos tapetes de bambu frios, o som se misturando com o barulho rítmico das ondas lá embaixo no pavilhão na beira do penhasco. O cabelo preto longo dela, jogado pro lado com aquelas franjas de cortina emoldurando o rosto, balançava como seda em cada giro gracioso, pegando a luz morrente em ondas brilhantes que faziam meus dedos coçarem pra se enroscar neles de novo. Eu tava na beira, Guru Ketut, olhando o corpo magro e tonificado dela ondulando na roupa tradicional de dança — uma kebaya justa abraçando os peitos médios dela, uma sarongue enrolada baixa nos quadris caramelos quentes, o tecido grudando o suficiente pra dar uma pista dos músculos tensos embaixo, afiados de anos de prática disciplinada. Aos 23, essa gata indonésia carregava uma inocência que desmentia o fogo nos olhos castanhos escuros dela, uma faísca que tinha acendido pela primeira vez nas aulas de madrugada quando nossas mãos demoravam demais nos corpos um do outro, fingindo que era só parte da coreografia. Ela sabia que eu tava ali, os olhares dela demorando um tiquinho a mais, carregados dos desejos não ditos dos nossos encontros passados — aqueles momentos roubados nos cantos escuros dos terrenos do templo, onde a risada alegre dela virava suspiros ofegantes sob meu toque. O ar zumbia com o barulho distante das ondas, um tambor primal que ecoava a batida...