A Devoção Reverente às Curvas de Layla

A porta do meu estúdio rangeu ao abrir bem na hora em que os últimos raios do crepúsculo se rendiam à noite, aquele gemido familiar de madeira ecoando pela rua quieta como um convite sussurrado, trazendo consigo o leve frio do ar da noite que roçou na minha pele. E lá estava ela — Layla Abboud, sua silhueta enquadrada como uma musa renascentista contra o brilho âmbar que vazava de dentro, os contornos suaves do seu corpo cortando a penumbra com uma graça quase etérea que fez minha respiração prender na garganta. Eu tinha me perguntado se ela voltaria depois da nossa última sessão, repassando na mente o jeito que seus olhos castanhos claros piscaram com culpa quando ela se afastou cedo demais, a voz mal acima de um sussurro enquanto murmurava sobre promessas a outra pessoa, me deixando com o fantasma do seu calor e as linhas inacabadas de tinta na pele dela. Mas ali estava ela, elegante num vestido preto simples de enrolar que grudava no corpo magro, o tecido se mexendo sutilmente a cada respiração que ela dava, insinuando as curvas gentis por baixo sem revelar nada, provocando minha imaginação com o que estava escondido. Seu cabelo longo castanho escuro, em camadas com aquelas mechas emoldurando o rosto, caía em ondas suaves sobre os ombros, pegando a luz das velas como obsidiana polida, cada fio brilhando como se vivo com o tremular dourado do quarto. Ela sorriu de leve, aquela expressão quente e hesitante que sempre me desmanchava, puxando as linhas da minha compostura cuidadosa, e entrou, os saltos clicando baixinho no piso de madeira gasto, o ar grosso com o cheiro de incenso de sândalo subindo preguiçoso dos incensários e o azedo forte da tinta fresca se misturando no calor. Eu peguei um traço do perfume...