A Devoção Fraturada de Dalia

A luz fraca do nicho pegou os fios cinza-fumaça frios do cabelo dela, transformando-os em prata contra a pele oliva bronzeada, cada fio brilhando como linhas de luar tecidas nas sombras que nos envolviam. O brilho tênue dos lustres do salão vazava pela cortina de veludo pesada, lançando padrões suaves e tremeluzentes pelo rosto dela, destacando a curva delicada das maçãs do rosto e o brilho sutil de suor já se formando nas têmporas pelo calor da gala lotada lá fora. Os olhos castanho-âmbar de Dalia seguravam os meus com aquele calor misterioso, me puxando de volta apesar de todos os alertas gritando na minha cabeça, aqueles olhos como poças de mel derretido, refletindo não só desejo mas uma profundidade de compreensão que fazia minha determinação desmoronar a cada segundo que passava. Eu sentia o calor irradiando do corpo dela, uma atração magnética que abafava as vozes racionais me mandando fugir, honrar as expectativas inflexíveis gravadas na minha vida pela família e pelo dever. Eu tinha tentado ficar longe, deixar a pressão da minha família, da minha posição, criar uma barreira entre nós, noites andando de um lado pro outro no meu apê, repetindo as palavras duras deles sobre tradição, alianças e o futuro que eles traçaram sem espaço pro espírito selvagem dela. O peso de tudo apertava meu peito como uma pedra invisível, mas aqui estava eu, atraído de volta sem escapatória, meu pulso trovejando nos ouvidos como se ecoasse o tilintar distante de copos de cristal e conversas murmuradas do salão principal. Mas aqui, no canto sombreado do salão durante a gala, a mão elegante dela roçou a minha, e o mundo se resumiu à promessa do toque dela, aquele contato simples mandando faíscas elétricas correndo pelo meu braço, acendendo um fogo que tinha ardido por tempo demais...