A Descida de Emma nas Dívidas Subterrâneas

O ar no meu antro de poker subterrâneo tava pesado com fumaça de charuto e expectativa, do tipo que gruda na pele como uma segunda sombra. Lâmpadas verdes com cúpulas baixas jogavam poças de luz sobre as mesas de feltro, onde apostadores pesados do submundo da cidade se reuniam, rostos meio escondidos na escuridão. Eu tinha construído esse império clandestino debaixo das ruas movimentadas, um labirinto de túneis de concreto virado palácio de vícios, completo com cordões de veludo, decantadores de uísque envelhecido e o barulho constante de cartas embaralhando que prometiam fortunas ganhas ou perdidas numa mão só. Essa noite, as apostas tavam elétricas, zumbindo nas veias de todo jogador sentado na mesa principal. Aí ela entrou — Emma Romero, a fogosinha argentina de 26 anos com ambições afiadas que nem seus olhos azul-claros. O cabelo loiro-cinza puxado num coque baixo liso emoldurava o rosto oval com pele morena quentinha que brilhava sob as luzes baixas. Esbelta com 1,68m, os peitos médios esticavam sutilmente contra uma blusa preta justa, combinada com uma saia lápis apertada que abraçava as curvas atléticas e magras. Ela andava com confiança determinada, saltos batendo no piso de grade, atraindo todos os olhares da sala. Eu tinha ouvido boatos sobre ela: uma modelo se virando no mundo da moda, caçando prêmios maiores pra bancar os sonhos. Mas sonhos custam grana, e essa noite ela tava ali pra apostar tudo. Eu, Jax Harlan, me encostei na poltrona de couro na ponta do dealer, dedos tamborilando na borda da mesa. Ela travou os olhos nos meus quando sentou do outro lado, estranha pra maioria mas não pra mim — eu tinha marcado ela no momento que perguntou sobre o jogo por canais paralelos. Os outros jogadores se mexeram: empresários calejados, uns financistas sombrios e Sophia Reyes, minha...