A Dança Secreta de Monika Vem à Tona

Eu nunca imaginei que um sótão empoeirado pudesse guardar tanta promessa. O ar lá em cima era grosso com o cheiro mofado de anos esquecidos, partículas de poeira rodopiando preguiçosamente nos feixes de luz que furavam os vidros rachados como dedos hesitantes. Monika Szabo, com seu corte bob castanho-avermelhado emoldurando aqueles olhos verdes penetrantes, estava de pé na minha frente na luz fraca filtrando pelos vidros rachados. A presença dela enchia o espaço apertado, tornando-o ao mesmo tempo íntimo e vasto de possibilidades, a respiração dela saindo em bufadas suaves e ansiosas que se misturavam ao rangido fraco das vigas de madeira velhas se assentando acima de nós. A gente tinha fugido pra cá pra escapar do tio intrometido dela, a voz dele ainda ecoando lá embaixo enquanto remexia na oficina, o tom rouco das pragas húngaras dele subindo como uma tempestade distante, fazendo meu coração disparar com a emoção da fuga. A pele clara dela brilhava fracamente, silhueta esguia posta como um segredo esperando pra se abrir. Eu via a subida e descida sutil do peito dela, o jeito que a blusa simples grudava um pouco no corpo dela por causa da subida apressada, despertando algo fundo em mim — uma fome que eu tinha enterrado sob camadas de decoro da vila. Tinha algo no olhar dela, um brilho de malícia e desejo, que acelerava minha pulsação. Ele me prendia no lugar, aquelas profundezas esmeralda refletindo não só a penumbra do sótão mas um fogo que espelhava meus próprios desejos reprimidos, pensamentos correndo na minha mente sobre que caminhos proibidos esse olhar poderia nos levar. Ela mordeu o lábio inferior, olhando pro escada que a gente tinha acabado de subir, depois de volta pra mim. O gesto era tão vulnerável mas deliberado, os dentes dela pressionando a carne macia,...