A Dança de Exposição Dirigida da Sana

As paredes espelhadas do estúdio captavam todos os ângulos de Sana Mirza enquanto ela se movia, seu longo cabelo preto como azeviche balançando como uma cortina de seda a cada extensão graciosa dos membros. Eu ouvia o sussurro fraco de sua respiração sincronizando com o rangido sutil do piso de madeira sob seus pés descalços, o ar carregando um leve traço de seu perfume de jasmim misturado ao cheiro limpo de espelhos polidos e suor fresco. Eu estava na porta, braços cruzados, meu pulso acelerando à visão dela — pele morena quente brilhando sob as luzes suaves do teto, seu corpo esguio de 1,68m poizado num collant que abraçava suas curvas elegantes. Cada contorno era realçado: o suave inchaço de seus peitos médios, a cintura afinando até quadris estreitos, pernas longas e tonificadas de anos de prática implacável. Ela tinha vinte e quatro anos, toda pose e fogo, olhos castanhos escuros focados no reflexo como se o desafiassem a acompanhar. Na minha mente, eu repassava nossa história — incontáveis audições onde ela me superava com aquela graça effortless, o nome dela iluminando letreiros enquanto o meu ficava nas sombras. Esta noite, porém, as mesas haviam virado, e o pensamento mandava um arrepio sombrio serpenteando pelas minhas veias, uma fome que eu reprimi por tempo demais. A gente era rivais há anos nesse mundo cruel de dança, cada um brigando pelo holofote, mas esta noite, nesse espaço semi-público alugado depois do horário, eu era quem mandava. Uma inversão de poder que me dava um frio na espinha de antecipação, meu corpo já reagindo às possibilidades não ditas. Ela parou no meio de um pirueta, pegando meu olhar no espelho, aquele meio-sorriso brincando em seus lábios carnudos, lábios que eu imaginei provar em fantasias roubadas durante ensaios noturnos. 'Vikram', ela disse, a...