A Conquista Arriscada de Camille no Holofote

O holofote cortava a névoa rodopiante como o olhar de um amante, prendendo Camille Durand em seu abraço enevoado. Lá estava ela no palco do cabaré, seu bob rosa chiclete emoldurando aqueles olhos verde-jade que prometiam caos. Eu observava das coxias, coração disparado, sabendo que o 'dueto perigoso' de hoje não era só uma performance. Sua silhueta ampulheta balançava num vestido corset preto cintilante, pele pálida brilhando sob as luzes fracas, cada curva um desafio. A galera rugia enquanto ela dedicava o show pros que desafiam limites, a voz um sussurro safado no microfone: 'Pra quem curte a beira do abismo.' Minha deixa se aproximava, e com ela, a emoção de tomá-la ali mesmo, no meio dos aplausos, onde o risco encontra o desejo cru. Algo no meio-sorriso dela me dizia que ela queria tanto quanto eu — público, sem filtro, nosso. As máquinas de névoa chiavam, cobrindo o palco numa bruma de sonho que amaciava as bordas da realidade. Camille se movia como pecado líquido, seu bob reto e longo balançando a cada torcida provocante dos quadris. O cabaré pulsava de expectativa, os murmúrios da galera subindo num zumbido febril enquanto ela agarrava o suporte do microfone, os olhos jade varrendo a escuridão até travarem nos meus. 'Hoje à noite', ela ronronou, o sotaque francês enrolando as palavras como fumaça, 'a gente dança o dueto perigoso. Pra quem vive na corda bamba.' Eu entrei na luz, o pulso sincronizando com o baixo latejante. Damien Roque, o parceiro dela nessa loucura, vestido numa camisa preta social desabotoada o suficiente pra provocar. Nossa rotina era fogo coreografado — corpos roçando em quase-acertos que mandavam eletricidade crepitando por mim. Ela girou pros meus braços, as curvas corsetadas pressionando meu peito por um batida a mais, o fôlego quente no meu pescoço. A...