A Confrontação Tempestuosa de Isabella com o Mentor

A chuva chicoteava as janelas do meu arranha-céu em Madri quando Isabella Garcia irrompeu pela porta, os olhos escuros faiscando de traição. Seda encharcada colava em suas curvas esguias, trovões rugindo como a tempestade em seu peito. As palavras de Mateo haviam destruído o mundo dela, e agora ela me enfrentava, seu mentor, exigindo verdades sobre o passado sombrio dos pais dela. Mas por baixo da raiva, eu via a vulnerabilidade que sempre me atraía nela — o doce fogo pronto pra acender. A tempestade vinha se armando a noite toda, lençóis de chuva martelando as janelas do chão ao teto do meu escritório com vista pro caos cintilante de Madri. Eu tomava um copo de Rioja, mergulhado em manuscritos, quando a porta voou aberta com um estrondo que rivalizava com o trovão. Lá estava ela — Isabella Garcia, minha pupila, a bombinha doce e amigável cujas palavras cortavam direto na alma. O cabelo longo, levemente ondulado, castanho escuro, grudado na pele oliva dela, a blusa branca quase transparente do dilúvio, saia lápis preta abraçando os quadris esguios. Aqueles olhos castanhos escuros, que geralmente brilhavam de malícia, agora queimavam de acusação. "Diego, como você pôde?" A voz dela rachou como o relâmpago lá fora, tremendo não só de frio, mas de algo mais fundo. Ela bateu a porta atrás dela, água se acumulando aos pés dela. Eu larguei o copo, me levantando devagar da minha poltrona de couro. Aos 42, eu tinha mentorado dezenas, mas Isabella era diferente — 23 anos de paixão indomada embrulhados naquele corpo de 1,65m, curvas 34B de uma delicadeza enganosa. "Isabella, se acalma. Você tá encharcada." Eu me aproximei dela, mas ela ergueu a mão, dedos esguios tremendo. "Mateo me contou tudo. O leilão, os segredos sobre meus pais. Você sabia! Você tava segurando isso...