A Confissão Secreta do Ritmo de Monika

O ar da noite no bosque carregava o cheiro fraco de pinheiro e terra, pesado com a promessa de segredos, misturando-se aos ecos distantes dos tambores do festival que ainda pulsavam de leve nas minhas veias. Eu tava sentado dentro da minha barraca, as paredes de lona piscando com o brilho suave de uma lanterna que jogava sombras tremulas pelos tapetes tecidos e pelas coisas espalhadas, criando um casulo íntimo no meio das árvores sussurrantes. Minha mente vagava pelas festas do dia, o rodopio de saias e risadas, quando ouvi os passos dela — leves, hesitantes, esmagando folhas caídas com um ritmo que parecia sincronizar com a batida acelerada do meu coração. Monika Szabo surgiu da escuridão como uma visão de um daqueles contos folclóricos antigos, seu cabelo castanho-avermelhado pegando a luz da lua em ondas fofas que emolduravam seu rosto claro, fios bagunçados como se o vento em pessoa tivesse sido cúmplice dela. Aqueles olhos verdes dela, grandes e brilhando com algo não dito — talvez desejo, talvez medo — travaram nos meus pela aba aberta, me prendendo cativo nas profundezas deles. Ela tava vestida com uma blusa bordada simples e saia solta, do tipo que sussurra tradições de vila, padrões intricados florescendo como flores silvestres no tecido, mas o jeito que ela apertava o pano na cintura me dizia que isso não era sobre festas ou reuniões, os nós dos dedos branqueando com o esforço pra se firmar. Não, isso era pessoal, cru, uma confissão queimando debaixo do sorriso doce dela que curvava os lábios carnudos bem assim, insinuando profundezas que eu morria de vontade de explorar. Meu pulso acelerou quando ela se aproximou, o isolamento da barraca nos envolvendo como um abraço de amante, o ar entre nós engrossando com desejo não dito. Eu me perguntava que...