A Compostura Fraturada de Christine

O ar úmido do bazar de Bangkok grudava na gente como um segredo, grosso com o cheiro de comida de rua e incenso, o chiado do satay nas grelhas abertas se misturando à fumaça terrosa dos incensos joss saindo dos altares à beira da rua. Cada respiração puxava o perfume caótico de arroz com manga, molho de peixe e o leve gosto metálico da chuva tropical pairando no ar. Christine andava na frente, seus longos cachos castanhos escuros balançando com aquela compostura sem esforço que ela usava como armadura, cada passo um ritmo hipnotizante que puxava meu olhar inevitavelmente pra baixo. Eu não conseguia tirar os olhos da curva esguia dos quadris dela, o balanço hipnótico realçado pela saia de cintura alta que flutuava provocante contra as pernas tonificadas, ou do jeito que a blusa de seda sugeria a pele melíflua por baixo, o tecido ficando translúcido na luz dos lanternas pra insinuar a suave elevação dos peitos médios dela. A multidão apertava em volta da gente, uma maré viva de vendedores gritando lenços de seda e bugigangas baratas, os berros em tailandês rápido virando um zumbido implacável que vibrava no meu peito. Corpos esbarravam e cutucavam, ombros suados roçando no meu, aumentando a tensão elétrica se enrolando nas minhas veias. Na pressão da multidão, nossos dedos se roçaram — elétrico, promissor, uma faísca que subiu direto pro meu centro, o toque dela macio mas insistente, demorando o suficiente pra fazer meu pulso trovejar. Eu imaginava as vielas sombrias adiante, veias estreitas de escuridão serpenteando pra longe do coração do bazar, onde o barulho viraria sussurros e a elegância composta dela finalmente cederia. Essa noite, nessas vielas sombrias, a graça fraturada dela seria minha pra desfazer, camada por camada de seda, enquanto os olhos ciumentos de estranhos alimentavam o fogo...