A Chantagem de Elena no Trem da Turnê

O trem de luxo zumbia firme rumo a Moscou, seus compartimentos opulentos um mundo à parte da paisagem siberiana selvagem que passava rápida pelas janelas embaçadas. Eu, Dmitri Volkov, tinha sido chamado ali por uma mensagem enigmática de Elena Petrova, a elegante modelo russa cujos olhos azul-gelo e cabelo loiro platinado platina tinham cativado plateias pela Europa nessa turnê. Ela tinha 23 anos, esguia com 1,68m, pele clara pálida que brilhava sob a iluminação âmbar suave do compartimento, rosto oval emoldurado por cabelo liso longo que caía como uma cortina de seda. Seus peitos médios subiam devagar a cada respiração, sugerindo os mistérios sob o vestido preto sob medida que grudava no corpo esguio dela. O compartimento era um refúgio de assentos estofados em veludo, painéis de mogno polido e uma cama king-size coberta de lençóis brancos impecáveis, o ar com cheiro leve de couro e o perfume sutil dela — jasmim misturado com algo mais escuro, mais viciante. Elena andava de um lado pro outro perto da janela, os saltos clicando suave no carpete felpudo, tensão marcando as feições atraentes dela. Victor Kane, o mentor dela, se esparramava na cama, um sorriso presunçoso no rosto afiado, olhos escuros devorando ela. Ele era o cara que segurava o medalhão, a herança de família que ele roubou pra chantagear ela nessa "reunião". Eu ainda não sabia a história toda, mas o sussurro urgente dela no vagão-restaurante me puxou pra dentro: "Dmitri, preciso da tua ajuda pra me salvar dele." Quando entrei, trancando a porta atrás de mim, Elena virou, a expressão uma mistura de desespero e sedução. "Graças a Deus você chegou", ela soprou, a voz uma melodia rouca. Victor riu, rodando um copo de vodca. "Trouxe um amigo, Elena? Que atencioso. Torna o cumprimento das minhas exigências ainda mais divertido."...