A Chama Pós-Esqui de Isabella Incendeia

Não conseguia tirar os olhos de Isabella Wilson do outro lado do bar pós-esqui lotado no Glenmore Lodge. O lugar era uma bagunça de rostos corados e risadas barulhentas, o ar grosso com o cheiro de toras de pinho estalando na lareira de pedra enorme e o azedo forte de uísque derramado. Flocos de neve dançavam do lado de fora das janelas embaçadas, mas lá dentro era uma fornalha de farra pós-pista — esquiadores de suéteres grossos tilintando copos, gaitas de fole tocando baixinho de uma banda no canto. Isabella se destacava como uma boneca de porcelana nesse caos: 26 anos, britânica até o osso, com pele clara brilhando sob as luzes âmbar, cabelo castanho escuro longo e levemente ondulado caindo pelos ombros, olhos cor de avelã piscando com aquela inocência tímida que ela tentava esconder tanto. Esbelta com 1,68m, peitos médios sugeridos sob uma blusa térmica justa e saia de lã, ela tomava a bebida nervosamente, bochechas rosadas do frio ou talvez algo mais. Eu a conhecia há semanas nessa viagem pro resort escocês, nosso grupo enrolado em rivalidade amigável nas pistas. Mas naquela noite, depois de pegar ela me olhando escondido na descida preta de hoje, senti o segredo dela — um brilho de desejo que ela enterrava sob aquela fachada reservada. Ela era a quietinha, sempre corando com piadas pesadas, mas tinha fogo nela, esperando pra explodir. Me encostei no balcão de carvalho marcado, tomando meu Glenfiddich, vendo ela rir educadamente das histórias altas do Hamish. Meu pulso acelerou imaginando arrancar aquelas camadas, transformando a timidez dela em fome ousada. O bar pulsava de energia: botas pisando no chão grudento, gritos de 'Slàinte!', o calor fazendo camisas grudarem na pele suada. Isabella pegou meu olhar, rosto oval corando mais fundo, lábios se abrindo numa mistura de desafio...