A Agulha de Harper de Faíscas Proibidas

O estúdio de tatuagem era um santuário mal iluminado de rebeldia, escondido no submundo sombrio do distrito noturno de Sydney. Letreiros de neon piscavam lá fora, lançando brilhos roxos e azuis irregulares pelas janelas fosqueadas, mas dentro era só o zumbido baixo de tubos fluorescentes e o cheiro fraco de antisséptico misturado com tinta. Já passava da meia-noite, aquela hora em que a cidade desacelera pra um sussurro, e só os ousados ou os desesperados aparecem. Eu, Alex Thorne, era os dois hoje. Minha banda tinha show amanhã, mas eu precisava dessa fênix tatuada no peito — um símbolo de renascer das cinzas de um término de merda e uma carreira musical parada. Harper Walker, a artista, era lendária nesses rolês: 24 anos, australiana de carteirinha com aquele vibe relaxado, pele oliva brilhando sob as luzes do estúdio, ondas longas e loiras macias emoldurando o rosto oval. Seus olhos castanhos tinham um ar de desapego frio, tipo se ela já tivesse visto toda história louca e dado de ombros. Empurrei a porta, o sininho tilintando baixinho, e lá tava ela, limpando a estação dela com uma regata preta que grudava no corpo magro de 1,68m, peitos médios sutilmente marcados, calça jeans baixa na cintura mostrando uma fatia de barriga bronzeada. Ela olhou pra cima, expressão casual, quase entediada. "Alex Thorne, né? Guerreiro fênix de madrugada?" A voz dela era suave, com sotaque aussie arrastado, fresca como brisa de praia. Fiz que sim, tirando a camisa pra mostrar o peito nu, me sentindo exposto sob o olhar dela. Ela apontou pra cadeira, movimentos eficientes, mãos enluvadas preparando o estêncil. Quando ela pressionou na minha pele, os dedos roçaram meus peitos — demorando um segundo a mais. Eletricidade subiu por mim. Era a expectativa da agulha, ou o toque dela? O estúdio...