A Adoração Transformada de Irene

As luzes do ateliê banhavam ela num brilho suave e etéreo, transformando o mockup da passarela num palco digno de deusas. Os tons quentes dançavam pela plataforma de madeira polida, lançando sombras alongadas que pareciam pulsar num ritmo não dito, como se o próprio espaço esperasse ansioso pela revelação que viria. Eu sentia o zumbido fraco dos refletores no ar, uma eletricidade sutil que espelhava a tensão se enrolando no meu peito. Irene Delacroix estava lá de pé no vestido final, uma obra-prima de seda e sombra que grudava no corpo magro dela como um sussurro de amante. O tecido brilhava a cada movimento sutil do corpo dela, fios iridescentes pegando a luz pra revelar profundidades escondidas de azul meia-noite e prata, moldando o balanço suave dos quadris dela, o arco elegante das costas, como se tivesse sido tecido dos próprios sonhos dela. Eu, Henri Laurent, não conseguia tirar os olhos. Minha respiração travou na garganta, a pasta pesada nas minhas mãos esquecida enquanto eu bebia a visão dela, cada fibra do meu ser sintonizada nesse momento que a gente construiu por semanas de noites tardias e esboços febris. Os olhos castanhos dela encontraram os meus pelo espaço iluminado, carregando uma promessa que acelerava meu pulso. Aqueles olhos, salpicados de ouro como sol perfurando folhas de outono, furavam direto pro meu centro, acordando uma fome que eu reprimia há tempos sob o decoro profissional. Tinha algo elétrico no ar essa noite — um acerto de contas, uma revelação. O cheiro do perfume de jasmim dela se misturava com o amido fresco do tecido novo e o leve toque metálico do ar do ateliê, engrossando a atmosfera até parecer quase palpável, pressionando minha pele como um carinho. O vestido tava pronto, mas era ela, transformada, que eu queria desvendar completamente. Na...