A Adoração Incompleta de Irene

As luzes do ateliê tinham diminuído horas atrás, deixando só o brilho suave das lâmpadas do provador iluminar a silhueta de Irene Delacroix contra os espelhos infinitos. O zumbido fraco da vida noturna de Paris vazava pelas janelas grossas, um lembrete distante do mundo lá fora, mas aqui, o tempo tinha parado nesse casulo de retalhos de tecido e sonhos pela metade. Eu, Henri Laurent, me vi trancado com ela depois de uma sessão noturna pra finalizar a coleção couture dela, minhas ferramentas de alfaiate espalhadas como amantes esquecidos pela mesa de trabalho. Meu coração batia forte num ritmo que combinava com o pulso sutil de expectativa crescendo nas minhas veias, cada nervo ligado à presença dela. Ela tava lá de vestido de seda escorregadio que grudava no corpo magro dela como uma segunda pele, o tecido brilhando de leve sob as lâmpadas, pegando a luz de um jeito que realçava o afinamento gracioso da cintura e o inchaço suave dos quadris. O cabelo longo castanho escuro em ondas bagunçadas chiques caindo pelos ombros, despenteado depois de horas sendo preso e solto, carregava o cheiro fraco do shampoo dela — algo floral e caro, misturado com o aroma persistente do ateliê de goma nova e linho passado. Os olhos cor de avelã dela pegaram os meus no reflexo, um desafio paquerador nas profundezas, aqueles pontinhos de verde e ouro brilhando com malícia que fez minha respiração falhar. "Henri, querido, me ajuda com esse zíper", ela ronronou, o sotaque francês dela envolvendo as palavras como veludo, cada sílaba um carinho que mandou um calor se acumulando bem no fundo da minha barriga. Meus dedos roçaram a pele oliva clara dela enquanto eu me aproximava, o ar grosso de promessas não ditas, carregado com a eletricidade da proximidade, o calor do corpo...