A Abordagem Sussurrada no Ateliê de Lotte

O festival de tulipas estava no auge naquela tarde, uma explosão de cores se espalhando pelos campos como o delírio febril da própria natureza, vermelhos, amarelos e roxos explodindo em ondas que pareciam pulsar com o próprio coração da primavera. O ar lá fora zumbia com o papo dos visitantes, os passos deles rangendo devagarinho nos caminhos de cascalho, trazendo cheirinho de stroopwafels recém-assados das barracas ali perto misturado com o perfume doce e forte de milhões de tulipas se abrindo ao sol. Eu tava no meu ateliê de tenda, cercado de esculturas pela metade — curvas de argila esperando pra ganhar vida —, o cheiro úmido da terra grudado na minha pele como uma segunda camada, ferramentas espalhadas pela bancada em bagunça organizada, cada uma como extensão das minhas mãos. As paredes de lona filtravam a luz do sol num véu dourado, jogando sombras quentes que dançavam pelas formas inacabadas, fazendo elas quase respirarem de potencial. Quando ela apareceu na entrada da tenda, foi como se o mundo vibrante lá fora tivesse se destilado só na presença dela. Lotte van den Berg, a modelo de quem todo mundo sussurrava, suas ondas castanho-escuras pegando a luz filtrada pela lona, cada fio brilhando como seda de castanha polida, emoldurando um rosto que misturava inocência e sedução. Ela usava um vestidinho branco de algodão simples que abraçava o corpo esguio dela o suficiente pra dar uma pista do calor por baixo, o tecido leve roçando nas pernas dela a cada movimento sutil, olhos verdes varrendo o lugar com aquela animação confiante que eu tinha ouvido tanto falar, olhos que brilhavam como esmeraldas beijadas pelo orvalho da manhã. Meu coração deu uma tropeçada no peito, um aceleramento estranho, enquanto eu a devorava — a linha graciosa do pescoço dela, o jeito que a...