A Abordagem Sussurrada de Clara nos Bastidores

As luzes da arena de Zurique queimavam forte, envolvendo Clara Weber num halo de gelo e graça enquanto ela deslizava pela pista. O frio cortante do ar pesava, misturado ao cheiro metálico das lascas de gelo chutadas pelas lâminas dela, cada corte ecoando como uma batida de coração no espaço enorme. Eu tava na beira das sombras, o coração batendo mais forte que o rugido da galera, uma onda trovejante que vibrava no meu peito e fazia minhas mãos suarem apesar do frio. Aquele pingente que eu dei pra ela — prata simples, pegando as luzes dos holofotes — balançava no peito dela a cada giro, uma ligação secreta entre a gente, brilhando como uma estrela proibida que só eu sabia o significado. Ela tinha dezenove, toda linhas elegantes e pele clara pálida corada pelo frio, o cabelo loiro cinza liso e reto, arrastando como a cauda de um cometa atrás, pegando a luz em fios reluzentes que faziam minha respiração falhar. Aqueles olhos azuis varriam as arquibancadas, perfurando o mar de rostos com uma clareza que parecia pessoal, e por um segundo, eles travaram nos meus, mandando um choque direto pro meu centro, um reconhecimento silencioso que transformava a expectativa em algo mais afiado, mais urgente. O programa acabou num aplauso trovejante, o som caindo em mim como uma força física, mas minha mente já corria pros corredores escuros nos bastidores, onde vozes da equipe ecoariam como alertas distantes, abafadas e urgentes, me puxando pro desconhecido. Clara, a patinadora sofisticada com uma borda refinada que escondia algo mais selvagem, tava me provocando há semanas — olhares durante os treinos que demoravam demais, carregados de promessas não ditas, um roçar de dedos quando ninguém via, mandando faíscas pelo meu braço que duravam horas. Essa noite, depois da apresentação, ela ia...