Tara Affronta il Confine dell'Adorazione

La porta dell'appartamento di Tara si aprì con un cigolio, ed eccola lì, incorniciata nel bagliore caldo della luce del corridoio, i suoi capelli rosso scuro raccolti in quelle victory rolls vintage che la facevano sembrare uscita da un calendario di pin-up degli anni Quaranta. La luce ambra catturava le ciocche lucide, facendole scintillare come mogano lucidato, e potevo quasi sentire il fruscio leggero delle sue curls mentre inclinava la testa in segno di benvenuto. A ventidue anni, con la pelle chiara cosparsa di lentiggini e quegli occhi blu penetranti fissi nei miei, era una visione che mi colpì come un bicchierino di whiskey – liscia, infuocata, impossibile da distogliere lo sguardo. Il mio polso accelerò all'istante, un'ondata di calore che mi invase le vene mentre il suo sguardo mi teneva prigioniero, quegli occhi scintillanti di un misto di malizia e promessa che mi stringeva il petto in anticipazione. Indossava un semplice vestito nero di seta che le aderiva al corpo snello, l'orlo che sfiorava le cosce quel tanto che bastava per stuzzicare senza sforzo. Il tessuto le avvolgeva le curve come una seconda pelle, sussurrando contro le gambe a ogni minimo movimento, e mi ritrovai a immaginare la morbidezza sotto, il modo in cui avrebbe ceduto al mio tocco. 'Eamon,' disse, il suo accento irlandese che si arrotolava intorno al mio nome come fumo, 'ce l'hai fatta.' Il suono della sua voce, melodico e caldo, mi mandò un brivido lungo la schiena, avvolgendomi in modo più intimo di qualsiasi abbraccio. Entrai, il suo profumo – vaniglia e qualcosa di fiorito – che mi avvolse mentre chiudeva la porta. Era inebriante, mescolato all'aroma tenue di biancheria fresca dal suo spazio, trascinandomi più a fondo nel suo mondo a ogni respiro che facevo. Avevamo ballato intorno a questo per settimane, messaggi...