La Maschera Infranta di Sophia

Entrai nel nostro appartamento, la porta che si chiudeva con un clic dietro di me come l'ultima nota di una sinfonia tesa. L'aria era densa del profumo della sua vaniglia misto al lieve salmastro del sudore del suo allenamento di prima. Sophia stava accanto alle finestre dal pavimento al soffitto che davano sul skyline della città, la sua figura atletica e snella silhouettata contro la luce morente del crepuscolo. A 20 anni, questa bellezza brasiliana con lunghi capelli biondi mossi che le ricadevano sulla schiena come onde dorate, pelle abbronzata calda che splendeva sotto la luce morbida della lampada, e quegli occhi castani penetranti che potevano dominare una stanza, era l'epitome della sicurezza. Indossava un reggiseno sportivo nero attillato che le fasciava alla perfezione le tette medie, accentuando la vita stretta e gli addominali tonici, abbinato a leggings alti in vita che le aderivano alle curve da 1,68 m come una seconda pelle. Intorno al collo, il collare di pelle nera che le avevo regalato il mese scorso sedeva come una rivendicazione sottile, un'ancora segreta nella tempesta delle nostre recenti litigate. Il suo viso ovale si voltò leggermente, quel sorriso assertivo che giocava sulle labbra carnose, ma potevo vedere le linee di frattura sotto. Litigammo la notte scorsa per Victor Kane, quel personal trainer compiaciuto in palestra che non riusciva a staccarle gli occhi di dosso. "È solo un collega, Alex," aveva insistito lei, la voce tagliente e inflessibile. Ma io sapevo meglio. Il modo in cui si tratteneva dopo le sessioni, i tocchi giocosi, le risate che echeggiavano troppo a lungo—mi rodeva. Stasera, ero stufo di fingere. Il sesso di riconciliazione era sempre stato il nostro tasto reset, crudo e riparatore, ma stavolta la confronto ribolliva sotto il desiderio. Si voltò del tutto, i suoi occhi castani che si...