Il Climax del Campionato di Sophia

L'urlo della folla mi rimbombava ancora nelle orecchie quando Sophia entrò nel lounge dei campioni, i suoi occhi azzurri che si agganciavano ai miei con quel fuoco giocoso. Il sudore le luccicava sulla pelle pallida, i capelli biondi scompigliati dalla vittoria. Sbatté la porta dietro di sé, un ghigno da vincitrice che le incurvava le labbra. «Jax», ansimò, «ce l'ho fatta. Ora fammi sentire.» Il mio polso accelerò—stanotte avremmo conquistato più di un trofeo. L'aria nello spogliatoio era densa dell'odore di sudore e linimento, il ronzio pre-partita che vibrava attraverso le pareti dell'arena del derby. Mi appoggiai alla postazione del medico, braccia incrociate, guardando Sophia Reynolds affrontare a muso duro quel bastardo viscido che le teneva la ferita sulla testa come un ricatto contorto. La caviglia ora era fasciata stretta, il gonfiore ridotto a un pulsare sordo dopo la nostra collisione notturna che aveva iniziato tutto—io che le ero piombato addosso durante l'allenamento, lei che mi perdonava con quell'occhiolino flirtante invece di una causa. «Pensi di potermi spaventare e farmi scendere dalla pista?» disse Sophia, la voce ferma, quegli occhi azzurri che saettavano come ghiaccio sotto i riflettori dello stadio. Alta 1,70, il suo corpo snello avvolto nei pantaloncini da derby nero-rossi e canottiera, lunghi capelli biondi lisci tirati in una coda feroce. Il medico—un tipo viscido di nome Dr. Ellis—si mosse a disagio, stringendo l'appunti come uno scudo. «La caviglia non è guarita, Sophia. Una spinta, e sei finita. Lascia il campionato, o diffondo le lastre.» Feci un passo avanti allora, la mia mano che sfiorava la sua schiena bassa quel tanto da sentirla irrigidirsi. «Skaterà, dottore. E vincerà.» La mia voce uscì bassa, protettiva. Jax Harlan non si tira indietro da punk come questo. Sophia mi lanciò un'occhiata, un lampo di gratitudine che si mescolava alla sua sicurezza....