Scontro di Maree Rivali con Harper

Sono piombato nel negozio di surf di Harper Walker, l'aria salmastra dell'oceano densa nei miei polmoni, mischiata all'odore di neoprene e legno sbiancato dal sole. Quel posto era il suo regno, scaffali pieni di tavole lucide e mute appese come trofei di conquiste passate. Eccola lì, dietro il bancone, quella dea australiana rilassata con le sue lunghe onde bionde morbide che le cascavano sulle spalle olivastre, i suoi occhi marroni che saettavano su di me con quel sorriso freddino e irritante. A 24 anni, Harper era perfezione snella, 1 metro e 68 di muscoli tonici da sessioni infinite sulle onde, il suo seno medio delineato sottilmente sotto una canottiera larga che aderiva quel tanto da suggerire le curve sotto. Mi aveva stracciato nell'ultima gara, rubandomi la mia onda signature come se niente fosse, e io ero lì per farla fuori dal vaso. "Jax Harlan," ha strascicato, il suo viso ovale che si illuminava di sorpresa finta, sporgendosi sul bancone così che le sue braccia snelle si tendevano. "Vieni a implorare lezioni? O solo a piangere per quell'onda?" La sua voce era pura tranquillità costiera, ma ho visto la scintilla in quegli occhi marroni—sfida accettata. Il negozio era vuoto, sole del tardo pomeriggio che filtrava dalle finestre, gettando bagliori dorati sul pavimento sabbioso. Ho sbattuto la mia tavola giù, cuore che martellava non solo per rabbia, ma per come la sua pelle olivastra splendeva, per come la sua facciata freddina nascondeva un fuoco che volevo accendere. Ci siamo scambiati battute dure, parole che volavano come spruzzi da una scivolata. Ha riso con quella risata profonda, scuotendo i capelli, e prima che me ne accorgessi, ha lanciato la sfida: una lezione privata di surf nella caletta nascosta giù per la costa. "Dimostra che non sei solo chiacchiere, Harlan." Il mio amico Riley,...