L'Intrappolamento di Vida tra le Corde di Velluto

Il loft sul tetto pulsava con quell'energia che solo l'élite vera poteva avere—bassi profondi che vibravano attraverso il pavimento di cemento lucidato, fili di lampadine Edison che gettavano una nebbia dorata sui lounge delimitati da corde di velluto affollati di corpi in sete di design e completi su misura. Mi appoggiai al bar nero lucido, un tumbler di cristallo di whiskey invecchiato in mano, scandagliando la folla come se fossi il padrone del posto. Remy Laurent, sono io, import francese con un talento per questi covi di scambisti dove i segreti si scambiano come valuta. Il skyline della città scintillava sotto di noi, un mare di luci che scherniva le stelle sopra, e l'aria portava quel mix inebriante di profumo costoso, fumo di sigaro e anticipazione. Poi apparve lei, sgusciando oltre la corda di velluto come se ci fosse nata. Vida Bakhtiari—19 anni, fuoco persiano avvolto in un corpo atletico snello che attirava sguardi senza sforzo. I suoi lunghi capelli ondulati castano scuro le ricadevano in onde libere sulla schiena, catturando la luce come fili di seta. Occhi nocciola che scandagliavano la stanza con uno scintillio avventuroso, pelle olivastra che splendeva sotto la luce ambientale, viso ovale incorniciato da quell'allure naturale. Alta 1,68, si muoveva con una grazia spensierata, seno medio accentuato con sottigliezza da un abito nero aderente che le fasciava la vita stretta e le curve atletiche. Ma fu il braccialetto al polso a catturare il mio sguardo—un delicata cosa d'argento che pulsava con una debole luce blu ultraterrena, quasi come se avesse un battito cardiaco tutto suo. Liora Kane, la mia partner in questi giochi, si accostò al mio fianco, il suo corpo snello che premeva vicino in un sussurro di raso rosso. «Guardala, Remy», mormorò, la voce un ronfo sensuale. «Carne fresca, attirata dritta da noi.»...