Monika Danza Vicino allo Straniero

Il falò crepitava alto nella notte del festival, le sue fiamme che balzavano voracemente verso il cielo trapuntato di stelle, mandando scintille a danzare come lucciole nel buio. Il calore irradiava in ondate, scaldandomi il viso e le braccia mentre proiettava ombre tremolanti sulla folla riunita in un ampio cerchio, i loro volti illuminati in arancioni e ori, risate e mormorii che si mescolavano allo scoppiettio e al crepitio del legno che bruciava. È stato allora che l'ho vista davvero per la prima volta—Monika Szabo, con i suoi lunghi capelli castano rossi in quel caschetto soffice e arrotondato che incorniciava il suo viso pallido, occhi verdi che catturavano le fiamme come smeraldi, scintillanti di un fuoco interiore che rispecchiava il rogo davanti a noi. Era al bordo dei performer, il suo corpo snello che ondeggiava in una gonna corta che sventolava a ogni passo provocante, il tessuto che sussurrava contro le sue cosce, attirandomi senza una parola, il fiato che mi si bloccava in gola alla vista della sua forma aggraziata silhouettata contro il bagliore. I nostri sguardi si incrociarono attraverso il calore, la distanza tra noi carica di intensità, e qualcosa di elettrico passò tra noi, una promessa non detta che mi fece venire i brividi giù per la schiena nonostante il calore che ci avvolgeva. Il cuore mi martellava mentre lei danzava più vicina, i suoi movimenti deliberati, i fianchi che roteavano in un ritmo che sembrava destinato solo a me, ogni ondulazione che tirava qualcosa di primitivo dentro di me, facendomi tuonare il polso nelle orecchie. Il biglietto che le avevo infilato prima mi bruciava nella mente—l'aveva letto? Le aveva fatto accelerare il battito come questo, le guance forse arrossate sotto quella pelle pallida mentre immaginava ciò che osavo suggerire? Potevo quasi sentire di nuovo la consistenza...