Lo Sguardo Trasformato di Alice

Ero in piedi nell'angolo in ombra del mio studio, l'aria densa del profumo di argilla umida e anticipazione, mischiato all'aroma terroso e fresco dell'intonaco nuovo e al sottile profumo della pelle di Alice che sembrava sempre indugiare anche prima che arrivasse. Il mio cuore batteva forte nel petto come il ritmo sordo di una mazzuola sulla pietra, ogni battito che echeggiava l'ossessione che mi aveva consumato per mesi. Alice Bianchi, la mia musa, la mia ossessione, salì sul piedistallo sotto le luci soffuse dei fari, i suoi movimenti fluidi e deliberati, come se sapesse il potere che aveva su di me. A ventidue anni, con la sua pelle di porcellana che brillava come marmo vivo sotto il calore delle lampade, e quegli occhi verde giada che potevano scompigliare un uomo con un solo sguardo, trafiggendomi dritto nell'anima e risvegliando desideri che non osavo nominare ad alta voce, era la perfezione fatta persona. I suoi lunghi capelli caramello in onde afro voluminose le cascavano selvaggi sulle spalle, incorniciando la sua figura a clessidra che implorava di essere scolpita, le ciocche che rimbalzavano piano a ogni respiro, catturando la luce in riflessi scintillanti che facevano prudere le dita per l'argilla. Indossava una semplice sottoveste di seta bianca che le aderiva ai seni medi e ai fianchi larghi, l'orlo che sfiorava le cosce in modo provocante, il tessuto così trasparente in certi punti che le ombre della sua forma trasparivano, suggerendo le curve sottostanti. Mentre assumeva la prima posa, una mano sul fianco, mento alzato in sfida, il suo sorriso giocoso mi colpì come uno scalpello al petto, mandando una scarica di calore dritta nelle vene, facendomi trattenere il fiato in gola. "Giovanni," tubò, il suo accento italiano che avvolgeva il mio nome come velluto, denso e sensuale, ogni sillaba gocciolante di promesse...