Lo Sguardo Ritmico di Isabel in Plaza

La plaza di Caracas pulsava di vita sotto fili di lanterne, l'aria densa del profumo di arepas che grigliavano lì vicino e del tagliente sentore di rum su aliti caldi, mescolato all'umidità terrosa che si aggrappava a ogni superficie come l'abbraccio di un'amante. I ciottoli vibravano sotto i piedi per i passi pesanti, e le risate scoppiavano a raffiche, intrecciandosi al lamento squillante delle trombe e al tonfo profondo e risonante delle congas che sembravano pulsare nelle mie vene. Stavo in piedi al bordo del cerchio di salsa, sorseggiando una fredda Polar, la condensa scivolosa contro il palmo, il suo amaro croccante che tagliava il calore afoso della notte, quando lei catturò il mio sguardo. Isabel Mendez, il cuore di tutto, i suoi lunghi ricci castano scuro che ondeggiavano come il richiamo di una sirena mentre guidava la danza, ogni torsione che li faceva volare in archi selvaggi catturando il bagliore delle lanterne, incorniciando il suo viso in un'aureola di movimento. Minuta e radiosa nella sua pelle caramello abbronzata, si muoveva con un fuoco giocoso che faceva protendere la folla, i loro applausi che salivano come onde che si schiantavano contro il suo comando disinvolto della pista. Ventitré anni di passione venezuelana pura avvolti in una maglietta rossa senza spalline che scivolava provocatoriamente bassa a ogni giro, esponendo la curva liscia della spalla, e una gonna bianca vorticosante che le accarezzava i fianchi quel tanto che bastava per stuzzicare, aprendosi per rivelare lampi di cosce toniche luccicanti di un velo di sudore. I suoi occhi castano chiaro scrutavano il gruppo, posandosi sui miei per un battito più lungo del necessario, e in quell'istante il mondo si restrinse—la musica svanì in un ronzio lontano, la folla si sfocò in ombre, lasciando solo il calore del suo sguardo che mi trafiggeva dritto...