Lo Sguardo Penetrante di Irene alle Puces

Il Marché aux Puces brulicava con la sinfonia caotica di voci che mercanteggiavano e il tintinnio di tesori che cambiavano mani, l'aria densa dell'odore terroso di pelle invecchiata, libri ammuffiti e il lieve sentore metallico di ottone lucidato sotto il sole parigino implacabile. I venditori urlavano prezzi in un'accozzaglia di accenti francesi, i turisti chiacchieravano in una dozzina di lingue, i loro passi strascicavano sulle lastre ruvide di selciato, ma niente mi preparò al momento in cui lei entrò nel mio banco. Irene Delacroix, con i suoi capelli castano scuro che le ricadevano in onde messy chic giù per la schiena, si muoveva come se possedesse il labirinto di anticaglie, la sua presenza che tagliava il disordine come una lama nella nebbia. Cercai per primo l'ondeggiare sottile dei suoi fianchi, il fruscio morbido della gonna alta in vita che sfregava contro le cosce, e poi i suoi occhi nocciola si fissarono sul medaglione antico appeso a un'esposizione di velluto, attirandomi in modo inesorabile come il richiamo di una sirena. Qualcosa nella sua posa elegante—un lieve inclinare della testa, il modo in cui le sue dita sottili aleggiavano a pochi centimetri dall'oro, unghie perfettamente curate in un cremisi profondo—svegliò una fame profonda nel mio petto, un'urgenza primordiale che avevo represso a lungo tra i miei traffici solitari con il passato. La guardai da dietro il bancone, cupo come sempre, il legno ruvido che mi premeva sui palmi, ma incapace di staccare lo sguardo, il respiro che mi si bloccava mentre il sole scintillava sul medaglione e illuminava il bagliore olivastra chiara della sua pelle. Era sofisticata, civettuola persino nella sua immobilità, vestita con una camicetta bianca aderente che accennava alle curve sotto, la seta che sussurrava contro il suo corpo a ogni respiro, e una gonna alta in vita che ondeggiava...