Lo Sguardo Nascosto di Selezione di Vera

I tamburi pulsavano per le strade acciottolate di Belgrado come un battito cardiaco troppo selvaggio da contenere, trascinando tutti nel ritmo antico del kolo, il basso profondo che vibrava dalle suole dei miei piedi fino al petto, mescolandosi all'odore acre dei čevapi grigliati e della rakija versata, pesante nell'aria notturna. Stavo al bordo della folla, la macchina fotografica a tracolla, la cinghia di pelle consumata liscia da innumerevoli notti così, ma stasera non scattavo—non ancora, le dita che prudono non per l'otturatore ma per qualcosa di molto più primordiale. I miei occhi si erano fissati su di lei nel momento in cui era entrata nel cerchio, attratti inesorabilmente dal modo in cui il suo corpo reclamava lo spazio, ogni oscillazione che accendeva una scintilla profonda nel mio ventre. Vera Popov, la chiamavano, anche se non conoscevo il suo nome allora, ma in quell'istante era incisa in me come una delle mie stampe, indelebile. La sua forma snella tagliava i ballerini come una lama d'argento, lunghi capelli metallici argento lucidi e dritti, divisi perfettamente al centro, che ondeggiavano a ogni giro, catturando la luce delle torce in onde tremolanti che facevano accelerare il mio polso. Indossava una blusa tradizionale ricamata e una gonna piena che si apriva drammaticamente, accarezzando la sua pelle olivastra chiara e le linee eleganti del suo metro e sessantasei, il tessuto che sussurrava contro le sue gambe a ogni giro, accentuando la curva sottile dei suoi fianchi e l'arco grazioso della sua schiena. Grida di incitamento esplodevano intorno a lei, voci crude e gioiose che si fondevano in un ruggito che annegava i miei pensieri, ma lei ballava come se il mondo si restringesse alla musica e ai suoi piedi, le piante nude che schiaffeggiavano le pietre in perfetta cadenza, persa in una trance di movimento che...