Lo Sguardo di Melissa alla Fiera

Le luci della Goose Fair di Nottingham scintillavano come stelle lontane portate troppo vicine, proiettando un caleidoscopio di colori sulle bancarelle affollate, rossi e blu e ori che danzavano in schemi ipnotici rendendo la notte viva di possibilità. L'aria ronzava del costante brusio di voci eccitate, del sibilo lontano delle montagne russe che fendevano il buio, e del sfrigolio delle piastre che cuocevano nuove infornate di dolcetti zuccherosi. Vagavo tra la folla, l'aria densa del profumo di mele caramellate e pasta fritta, la dolcezza appiccicosa che si aggrappava alla mia pelle come una promessa di goduria, le scarpe che si incollavano leggermente all'erba calpestata sotto le bancarelle. Era un caos nel modo migliore, famiglie che ridevano, coppie avvinghiate, ma poi la vidi. Melissa Sandringham, anche se non conoscevo ancora il suo nome, spiccava non perché urlava per attirare attenzione, ma perché non lo faceva; in un mare di costumi sgargianti e luci lampeggianti, il suo focus tranquillo era un faro che mi attirava come la gravità. I suoi capelli rossi erano raccolti in uno chignon basso, qualche ciocca sfuggita che incorniciava il suo viso pallido da porcellana, quelle ciocche libere che catturavano la luce e brillavano come fili di fuoco. Quegli occhi verdi, acuti e curiosi dietro occhiali sottili appoggiati sul naso, scrutavano una bancarella di fumetti con un'intensità nerd che mi accelerò il battito, un pulsare improvviso nel petto mentre immaginavo i mondi in cui si perdeva. Indossava una felpa casual da cosplay—qualcosa dal suo graphic novel preferito, supposi—che abbracciava le sue curve voluttuose quel tanto che bastava per suggerire la morbidezza sotto, il tessuto che si modellava sul gonfiore dei fianchi e sul generoso slargo del culo, accendendo un calore basso nella mia pancia. Voluttuosa non le rendeva giustizia; era una visione di allure riservata, 1 metro e...