Lo Sguardo di Brace di Monika al Festival

L'aria era densa dei profumi di castagne arrosto, sidro speziato e del sentore terroso delle foglie cadute, tutti mischiati sotto il festival del raccolto che pulsava di vita sotto il bagliore ambrato delle lanterne appese tra le antiche querce del bosco del villaggio. Risate e urla si alzavano in ondate dai festaioli, violini e tamburi che battevano un ritmo primordiale che smuoveva qualcosa di profondo nel mio petto, un desiderio che non avevo nominato fino a quella notte. Stavo in disparte, sorseggiando una tazza di vino caldo, il suo tepore che filtrava attraverso le mie dita callose da anni di intaglio del legno, i chiodi di garofano e la cannella che pizzicavano dolcemente sulla lingua a ogni sorso, quando è apparsa lei—Monika Szabo, i suoi capelli castano ramati che catturavano la luce del fuoco come rame brunito, ogni ciocca viva con lo sfarfallio delle fiamme del falò centrale. Aveva ventitré anni, snella e aggraziata come un giunco che si piega al vento, i suoi occhi verdi che lampeggiavano al ritmo della danza folk, attirando ogni sguardo nel bosco verso il suo movimento fluido. Il suo caschetto morbido e arrotondato ondeggiava lungo e sciolto, incorniciando un viso che mescolava innocenza e una scintilla di qualcosa di più selvaggio, una dualità che accelerava il mio battito inaspettatamente, come se si fosse intagliata nelle linee ruvide dei miei pensieri solitari. Vestita con una camicetta bianca ricamata che le fasciava le tette medie e una gonna rossa vorticante che si apriva a ogni giro, si muoveva come il vento tra i campi del raccolto, la gonna che frusciava contro le sue gambe, il ricamo che scintillava come stelle intrappolate nel tessuto. Quasi sentivo l'aria che spostava, fresca e carica, che mi sfiorava anche da lontano. I nostri occhi si incontrarono attraverso la folla che...