Le Mani Guaritrici di Abigail Scivolano nel Peccato

Zoppicai in casa dopo la partita di calcio, con la coscia che pulsava come un tamburo per quel tackle brutale. Il soggiorno era immerso nella morbida luce dorata del tardo pomeriggio, che filtrava attraverso le tende leggere sulla finestra a bow window. La nostra accogliente casa suburbana a Ottawa sembrava un santuario, con il suo divano angolare imbottito, cuscini sparsi in toni terrosi e il debole profumo di lavanda dal diffusore sul tavolino. Abigail, la mia matrigna, fu lì in un istante, i suoi capelli lilla intrecciati in una coda di pesce ordinata che ondeggiava piano mentre mi correva incontro. A 20 anni, era giovane per quel ruolo, ma la sua natura gentile ed empatica la rendeva perfetta—sempre lei a medicarci, ad ascoltare senza giudicare. Era vestita in modo semplice per il weekend: una canottiera bianca aderente che le fasciava il fisico minuto, delineando con discrezione il suo seno medio, abbinata a pantaloni da yoga grigi morbidi che le aderivano ai fianchi stretti e alle gambe toniche. La sua pelle color miele splendeva sotto la luce, occhi nocciola spalancati per la preoccupazione mentre mi guidava sul divano. 'Ethan, tesoro, sembra grave. Siediti, lascio che mi prenda cura di te,' disse, la sua voce un melodioso conforto con quel lieve accento canadese gentile. Feci una smorfia mentre mi accomodavo sui cuscini, sentendo la pelle fresca del divano contro la schiena. Si inginocchiò davanti a me, il viso ovale inclinato verso l'alto, labbra piene dischiuse per l'apprensione. Le sue mani, piccole ma forti grazie allo yoga, aleggiavano sulla mia coscia infortunata. C'era qualcosa in Abigail che mi attirava sempre—la sua empatia non erano solo parole; era nel modo in cui si chinava vicina, la sua treccia che sfiorava il mio ginocchio, il suo respiro caldo. Mark, suo marito e mio padre, era...