Le Fiamme di Prova di Lucia

La pioggia martellava sul tetto di paglia del ramada come mille amanti impazienti, trasformando la notte in un bozzolo di tuoni e luce tremolante delle candele. Ogni goccia colpiva con forza implacabile, vibrando attraverso le travi di legno e nelle mie ossa, un ritmo primordiale che si accordava al battito del mio cuore mentre sedevo lì, ipnotizzato. Guardavo Lucia Vargas dall'altro lato del padiglione aperto, i suoi capelli bianchi come la neve che catturavano il bagliore dorato, incorniciando quel caschetto pixie morbido e vaporoso che in qualche modo sembrava lungo ed etereo nella luce fioca. Nella mia mente ne tracciavo i fili, immaginando come sarebbero scivolati tra le mie dita più tardi, freschi e fini come luna filata, portando il debole profumo del suo shampoo mischiato al petrichor della tempesta. Stava scorrendo il telefono, la sua pelle abbronzata chiara arrossata, occhi marroni scuri socchiusi in frustrazione. Il bagliore dello schermo dipingeva i suoi lineamenti in blu e bianchi mutevoli, evidenziando la delicata curva degli zigomi, la sottile tensione della mascella che parlava di un tumulto interiore che desideravo placare. I suoi fan se n'erano accorti—commenti che inondavano sui suoi post 'distratti', il modo in cui i suoi sorrisi sembravano forzati ultimamente, le sue pose meno curate. Potevo immaginarli, quegli ammiratori senza volto che percepivano la frattura nella sua facciata perfetta, chiedendosi che forza potesse strappare una stella così vibrante dalla sua orbita. Non sapevano che ero io, Mateo Ruiz, l'ombra dietro il suo fuoco, che le staccava l'attenzione dall'obiettivo verso qualcosa di ben più travolgente. Un brivido mi percorse al pensiero, un potere segreto che mi faceva formicolare la pelle in anticipazione, sapendo che tenevo la chiave del suo disfarsi. Alzò lo sguardo, catturando il mio, e quel mezzo sorriso le incurvò le labbra, promettendo una lezione che avrebbe messo...