La Trasformazione di Giorgia al Gala Sboccia

La notte milanese ronzava con il basso pulsare dell'ambizione, i lampadari che proiettavano frattali dorati sul gala del distretto della moda, la loro luce che danzava come lucciole intrappolate nel cristallo, illuminando volti incisi da sogni di dominio e desiderio. Stavo al margine della folla, con un flûte di champagne in mano, il vetro fresco che sudava contro il mio palmo, le bollicine che mi solleticavano il naso a ogni sorso, il cuore già che accelerava con la corrente sotterranea di possibilità che permeava ogni evento del genere. L'aria era viva del mormorio di conversazioni ad alto rischio, del tintinnio di bicchieri, del fruscio di tessuti extravaganti che sfregavano l'uno contro l'altro. Poi la vidi—Giorgia Mancini, onde castane chiare che incorniciavano il suo viso delicato, occhi azzurri chiari che scrutavano la stanza come un predatore in seta, quegli occhi acuti e valutatori, che non perdevano nulla, attirandomi da capo all'altro della vasta sala come se avesse percepito la mia presenza da sempre. Era cambiata dal nostro ultimo notte aggrovigliata, quel fuoco ambizioso in lei ora che sbocciava in qualcosa di indomito, una selvatichezza che mi faceva accelerare il polso con i ricordi della sua pelle contro la mia, del suo respiro caldo sul mio collo. I nostri sguardi si incatenarono attraverso il mare di abiti da designer, una scossa elettrica che passava tra noi, il tempo che rallentava mentre la folla sfocava in insignificanza, e in quell'istante, seppi che l'alcova del balcone ci chiamava entrambi, la sua promessa ombrosa che sussurrava di segreti e resa. L'aria tra noi crepitava di promesse non dette, del tipo che poteva disfare imperi o farne nascere di nuovi, pesante del profumo del suo gelsomino che si mescolava alla brezza fresca della notte che filtrava dalle porte aperte. Lei si mosse verso di me, la...