La Tentazione Scivolosa dell'Atleta di Abigail

Il bagliore tenue dello studio di massaggi mi avvolse come una seconda pelle mentre zoppicavo dentro, con la spalla sinistra che pulsava per quella dannata caduta sulla parete verticale di Montmorency. Io sono Jules, 28 anni, un arrampicatore che ha scalato pareti dalle Rockies alle Alpi, ma un errore mi ha tenuto fermo per settimane. Il dottore ha prescritto riposo e terapia, ma l'isolamento mi rodeva più del dolore—notti solo nel mio appartamento angusto a Quebec, ripensando al crack della roccia sotto la presa. È per questo che ho prenotato Abigail Ouellet, la terapista canadese minuta con recensioni entusiastiche per il suo tocco empatico. Aveva 20 anni, la sua foto online mostrava capelli lilla in una lunga treccia a coda di pesce che urlava anima artistica in mezzo al suo aspetto professionale. I suoi occhi nocciola promettevano comprensione, la pelle color miele splendeva sotto le luci dello studio, viso ovale incorniciato da quella treccia unica che dondolava mentre si muoveva. Alta 1,68 con un fisico minuto e seno medio, sembrava più una ballerina che una guaritrice, ma la sua gentilezza era leggendaria. Ne avevo bisogno—qualcuno che vedesse oltre la barba ispida, le nocche segnate e i muscoli tesi, fino al tipo solitario sotto. Lo studio odorava di lavanda ed eucalipto, musica ambientale soft in sottofondo, lenzuola bianche croccanti sul lettino. Mi ha accolto alla porta, la voce morbida e calda, «Jules? Sono Abigail. Mettiti comodo.» La sua empatia mi ha colpito subito; non aveva fretta, chiedeva dell'infortunio con genuino interesse, le sue mani piccole che gesticolavano verso il lettino. Mentre mi spogliavo fino ai boxer e mi sdraiavo a pancia in giù, con l'asciugamano basso sui fianchi, mi sentivo esposto, vulnerabile. La sua presenza aleggiava dietro di me, il click della bottiglia d'olio, e poi le sue mani—calde, esitanti all'inizio—premuttero...