La Tentazione Pubblica di Isabella

Non riuscivo a staccarle gli occhi di dosso dal momento in cui è entrata nella galleria. Isabella Wilson, quella bellezza britannica timida con i suoi lunghi capelli castano scuro leggermente mossi che le cascavano sulla schiena come una cascata di mezzanotte, spiccava anche nel mare di appassionati d'arte. A 26 anni, aveva quell'allure innocente, la sua pelle chiara che brillava sotto le luci soffuse della galleria, occhi nocciola che saettavano nervosamente nella stanza affollata. Era 1,68 metri di perfezione snella, il suo viso ovale incorniciato da quelle onde, seno medio accentuato con sottigliezza da un elegante vestito nero che le aderiva alla vita stretta. Ma quella sera c'era qualcosa di diverso—una sciarpa di seta drappeggiata intorno al collo, rosso vibrante contro la sua carnagione chiara, come un segreto che cercava di nascondere. La galleria ronzava di chiacchiere, calici di champagne che tintinnavano, dipinti astratti che incombevano grandi sulle pareti bianche, l'aria densa di profumo e anticipazione. Io, Marcus Blackwood, la osservavo da settimane, il polso che accelerava ogni volta che i nostri percorsi si incrociavano a questi eventi. Sembrava scossa, le dita che torcevano il bordo della sciarpa, le labbra dischiuse in un'incertezza silenziosa. Era la nota di cui aveva accennato di sfuggita l'ultima volta? Qualche ammiratore di nome Victor? Qualunque fosse, le arrossava le guance, il suo corpo snello che si spostava con una tensione inespressa. Sorseggiai il mio drink, immaginando come quell'innocenza nascondesse un fuoco crescente, uno che avevo attizzato prima in momenti privati. La folla premeva, le risate echeggiavano, ma il mio focus si restringeva su di lei—quelle gambe lunghe sui tacchi, il modo in cui il vestito le si aggrappava ai fianchi. Mi guardò, occhi nocciola che si agganciavano ai miei, una scintilla di riconoscimento mista a qualcosa di più selvaggio. Il cuore mi batteva forte;...